O homem decepcionou quando conheceu a escritora.
A mulher na sua frente não chegava aos pés daquela cujas letras faziam-no sonhar, inundando seu coração de meiguice, ironia, sensibilidade...
A escritora tristemente achou graça.
Ele devia ter parco contato com as artes, coitado.
O artista molha os pincéis na alma para pintar sua própria natureza.
Nas searas quentes da arte o artista encontra terreno fértil para germinar sementes que, de outra forma, o fariam vulnerável na fria realidade cotidiana.
É comum usar máscaras na vida.
Nunca na arte.
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2 comentários:
a nudez salva.
beijo carinhoso.
Pois é. Mas no final você mesma separa arte e vida em dois mundos (e modos) diferentes. E o trânsito de um mundo para o outro é sempre problemático, quiçá decepcionante mesmo. Se a gente encontrasse o Van Gogh aí pela rua e trocasse com ele uma meia hora de palavras, talvez não desse nada por ele... Rs.
Eu acho que a arte é uma grande máscara, só que com vida própria, cola-se na cara do artista, como aquela do filme. O artista mitifica e nisso se mistifica.
Mas a grande arte seria viver sem usar máscaras, nem as "do contra" nem as do "a favor". Será que há algum artista total dessa prática?
Beijo.
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